Capítulo Dosmilésimo sexto: "Mi pesimismo no es sino una variedad del optimismo” (Jean Cocteau, 1889 -1963; dramaturgo francés)
La vida, a pesar de todo, tiene sus inconvenientes. No todo es alentador, no siempre se tienen ganas de enfrentarse a ella. Resulta que la vida está llena de limitaciones, que a veces es triste, a veces lamentable, en ocasiones insípidas, y lo peor es que no hay a quien echarle la culpa. Por eso, que las cosas cotidianas vayan mal es un gran consuelo. Porque entonces se tropieza con cada una, se rabia un poco -o un mucho- y se piensa que, si no fuera por eso, porque todo va mal, todo sería una maravilla. Si nos vamos a duchar y no llega el agua caliente, o las tuberías no tragan, o no nos gusta el destino de nuestros impuestos, o el atasco no avanza, el jefe es un borde y el sueldo no nos permite llegar ni a mitad de mes, nos sentimos deprimidos, irritados, impacientes y pensamos que, si las cosas fuesen de otro modo, estaríamos encantados y es precisamente esta esperanza la que nos hace salvar el presente refugiándonos en ella.
Con otras palabras, el noventa y cinco por ciento de las cosas marchan con normalidad y eficacia, y por tanto el tropiezo, el descontento y la queja son excepcionales.
O el que no se conforma es porque no quiere.
... arroz
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Salida el fin de semana. A primera hora, con apenas la primera copa encima, todo es ver defectos. Los tuyos: que si se te ve mucho el grano, que si el pelo no te ha quedado colocado, que si el paquete no abulta lo que debería. Y, sobre todo, ajenos: que si tiene la nariz grande, que si ya pasa de los diecinueve, que si no tiene culo. Algunas copas después, los pequeños defectos, sobre todo los ajenos -como una malformación congénita o similar- te empiezan a dar igual.