3620. Lunes, 11 noviembre, 2019

Capítulo Tresmilésimo sexcentésimo vigésimo: “Que lo desmonte su puta madre”. (Gustave Eiffel, 1832 - 1923; ingeniero francés)”.

Vas en plan profundo observando a tu alrededor y meditando insondables reflexiones sin respuesta (¿cómo hemos llegado a ver normal que la gente vaya bebiendo café en cartón mientras anda por la calle?) derechito a comprarte una báscula.

-Buenos días, quería una báscula.
-Muy bien, ¿quiere que le mida también la masa corporal, que le dé el peso en varias unidades, que guarde sus datos en una app del móvil?

Mierda de vendedores que parece que vienen con photoshop de serie, a ver, yo lo único que espero de una báscula es que me mienta.

Por cierto, mira que tengo ya una edad y todavía no ha llegado el día en el que consiga salir del corteinglés por la misma puerta por la que entro.


... sangre roja.

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